"Il ne suffit pas de nous dissocier de des désastres qui ont suivi : nous détenons le copyright de la débâcle. La légende raconte que quand Robert J. Oppenheimer a appris que son bébé avait touché Hiroshima, il aurait balbutié : "Je suis la mort." Pour lui faire écho, sur un ton sans doute moins effrayant, je dois ajouter : "Et nous sommes la crise."
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Salutations les aminches.
Le libéralisme a ceci de fascinant que chaque crise semble le renforcer. Quand chaque krach tendrait à prouver la faille du raisonnement d'une main du marché invisible, régulant les aléas d'un marché financier hors contrôle, les tenants d'un laisser faire toujours plus poussé rétorque que, bien au contraire, cela démontre que nous ne sommes pas allés assez loin dans la déréglementation.
Se reposant sur des bases scientifiques illusoires (l'économie n'est pas une science mais une idéologie), les doctes experts (se gaussant de la bien bien-pensance ambiante qualifiée d'irrationnelle, de superstition née dans les cervelets de doux abrutis) reposent les bases de leur raisonnement spécieux sur une pensée magique : le supposé équilibre d'un système basé sur l'avidité.
A tout prendre, si l'on n'a pas le choix, je préfère encore ceux qui assument que les autres. Ceux qui qui braient théorie du ruissellement et premiers de cordée quand on ose remettre en cause, timidement, leurs prérequis.
A tout prendre, finalement, je ne prends aucune des deux catégories.
Le 17 septembre 2008, J. Volpi, fondateur et directeur du fonds d'investissement J.V. Capital Management et mécène du Metropolitan Opera, est accusé d'avoir détourné quinze milliards de dollars et prend la fuite.
Quelque temps plus tard, d'un lieu tenu secret, il envoie à un agent littéraire un manuscrit autobiographique révélant comment les maîtres de Wall Street se sont enrichis sans limites pendant la bulle immobilière tandis que des experts financiers de tout poil orchestraient une des plus grandes catastrophes économiques mondiales.
Mais à la différence d'autres confessions, celle de J. Volpi est une histoire de famille aux accents de roman noir et la quête d'un fils dévoyé qui cherche à découvrir si son père disparu, employé au Département du Trésor pendant la Seconde Guerre mondiale, était vraiment un espion à la solde de Moscou. Afin de connaître la vérité, J. Volpi charge une jeune historienne de mener une enquête.
Jorge Volpi, dont j'avais déjà pu apprécier le fameux A LA RECHERCHE DE KLINGSOR, orchestre un opéra bouffe grinçant. Il prête ses noms et prénoms à un sous Madoff (fatalement vu l'ampleur du détournement de fond de Bernard Madoff), adepte de la pyramide de Ponzi, pyramide qui s’effondre sous les coups de boutoirs de la crise de 2008.
Mais Volpi ne se contente pas de nous livrer une confession immorale et cynique d'un trader devenu grand puis en fuite, réquisitoire, en creux, contre un monde financier vivant dans sa bulle, indifférent aux tragédies qu'il provoque. Il élargit son propos. Il tend vers le drame shakespearien : Jorge Volpi tente de comprendre son père Noah Volpi qui a posé les fondations de Bretton Woods. Le processus de régulation financière mis en place après la deuxième guerre mondiale : FMI, Banque Mondiale et toute la panoplie...
Volpi entrelace ainsi les récits.
L'ascension et la chute de Jorge, à l'empathie d'une scie sauteuse, la maturité d'un bambin lâché dans un magasin de bonbons avec un crédit illimité. Il est comme cet enfant, il lui faut tout, tout le temps, pour lui.
L'auteur tente, tant bien que mal, de nous expliquer les procédés qui ont amené à l’éclatement de la bulle immobilière, la faillite généralisée et la chute de Lehman Brothers (entre autres). Il échoue à vrai dire et nous prouve que l'opacité et une complexification galopante (des chercheurs en ingénierie spatiales ont été recrutés par les salles de marché pour mettre au point et performer de nouveaux algorithmes) sont sources de pouvoir et d'évitements de questions gênantes. Cette incapacité à appréhender une complexité grandissante est démasquée superbement par ces deux prix Nobel qui, voulant s'enrichir, échouent lamentablement. Cela ne doit pas les empêcher de se répandre en invectives bien senties contre l'Etat Providence.
Ce bouquin narre, en outre, les prémisses de la finance mondialisée et révèle comment Keynes, plus régulateur, a perdu et dû se soumettre au diktat étasunien. La fin de la guerre mondiale laissait apercevoir ce que serait les deux blocs en place. Moscou refusa bien évidemment Bretton Woods et mit en place un réseau d'espion, de cellules dormantes, dans les plus hautes sphères du haut fonctionnariat américain. On révise son histoire, Alger Hiss, le Maccarthysme liberticide etc. Et on ne s'ennuie pas. On se passionne même pour la rechercher de cette vérité : le père du narrateur était-il un espion soviétique ?
Ce roman, parfois presque trop sûr de sa virtuosité, orchestre parfaitement la petite histoire qui se fond dans la grande. Les faiblesses humaines provoquent des dégâts irrémédiables mais chut... Tout va bien ne touchons à rien. Le système est bien en place et le marché n'atteint sa plus parfaite efficience que si on ne se mêle de rien et qu'on le laisse vivre sa vie. Aux yeux de ses thuriféraires, ce marché globalisé devient un organisme vivant, une espèce protégée qu'il convient de préserver des vilains braconniers qui voudraient en limiter la prolifération.
De mensonges en escroqueries, où s’entrecroisent personnages de fiction et personnages historiques, nous plongeons dans une épopée grandiosement mesquine, à l'image de son narrateur, qui fera porter ses fautes sur ses enfants, tant il a cru devoir expier (expliquer) une possible faute de son propre père.
Heureusement, maintenant, tout va bien.
2008 a porté ses fruits amers et des leçons ont été tirées et soigneusement oubliées. Les rémunérations des hauts responsables ont recommencé à exploser la décence la plus élémentaire. Le même vade-mecum médiocre est ânonné sentencieusement dans les médias.
Tout va bien.
Jusqu'à la prochaine.
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